JerichoFr Forum

Bravo ! Encore un qui a le don pour l'invention et l'écriture ! Continue comme ça
Le premiuer épisode donne un mélange de Far West et resident Evil ça déchire lol

Merci pour vos encouragements ça fait toujours plaisir ^^! Voilà la suite, enjoy ^^! :


Chapitre 3 – Réveil difficile.

Megan était assise à la terrasse de chez Gee’s, l’un des restaurants à la mode du centre ville de Denver, souriant de toute la blancheur de ses dents. Sa jolie frimousse regardait paisiblement les passants qui se promenaient dans la rue. Soudain son visage se figea en une expression d’horreur.
A l’horizon, une gigantesque vague de feu avait fait son apparition, dévorant à une vitesse fulgurante et les uns après les autres, tous les bâtiments de la ville, fonçant droit sur elle. La lumière dégagée par l’apparition était tellement vive que la jeune fille du se protéger le visage avec le bras. Un bourdonnement étrange résonnait dans l’air au fur et à mesure que le mur de feu se rapprochait. Le sol et les murs du café se mirent alors à trembler.
Certains clients se précipitèrent dans la rue pour fuir, d’autres se cachèrent sous les tables. D’autres encore se mirent à crier et à pleurer. Autour de la jeune femme, la panique semblait totale.
Toutes les vitres du restaurant se brisèrent d’un coup, déversant un millier d’éclats de verre aussi coupant que des lames de rasoirs sur les malheureux clients aveuglés. La scène n’était plus qu’un chaos de cris et de pleurs à présent.
Megan détourna la tête. La chaleur dégagée par la langue de feu était si intense que ses yeux avaient déjà commencés à fondre dans leurs orbites, défigurant atrocement son visage angélique. Son corps s’enflamma subitement, mais avant qu’il ne se désintègre en une myriade de particules incandescentes, elle parvint à crier un mot, un seul, en partie déformé par la douleur :
- Wendeeel!!!
L’intéressé s’éveilla si brutalement qu’il en fut pris de vertige. Après s’être débarrassé du cadavre de l’autre type, il s’était installé au chevet de la gamine pour attendre patiemment son réveil. Les heures passant, il avait finit par s’endormir à son tour.
Les tempes douloureuses, le jeune homme s’adossa au mur. Il lui fallut un bon moment pour reprendre totalement ses esprits. Il resta assis là, le front couvert de sueur et la respiration saccadée, un mince filet de bave pendant à la commissure de ses lèvres. Depuis les attaques et la destruction de Denver, cela faisait bien une dizaine de fois que ce rêve sinistre venait le hanter. Et le malaise qu’il éprouvait au réveil ne faisait que croître à chaque nouveau cauchemar. Cela ne s’arrêterait donc jamais ?
Le souffle encore un peu court, il se passa la main sur le visage comme pour chasser l’angoisse qui lui rongeait les traits. Ce ne fut que lorsqu’il fut un peu calmé qu’il remarqua seulement que l’adolescente le regardait. Celle-ci était allongée dans la position exacte ou il l’avait laissée la veille. Elle venait probablement de se réveiller elle aussi, car la fatigue pouvait encore se lire sur son visage juvénile. A moins que cela ne fut du au mauvais traitement que lui avait infligé l’autre cinglé…
Un sourire illumina le visage du jeune homme.
- Bonjour, murmura-t-il chaleureusement. Je m’appelle Wendell.
L’adolescente le regarda d’un air absent. Il se redressa sur ses jambes et vint s’accroupir lentement prêt d’elle. Lorsqu’il s’approcha cette dernière tressaillit.
- N’ait pas peur je ne te veux aucun mal.
Toujours pas de réponse. Le traumatisme qu’elle avait subit pouvait-il l’avoir rendue muette ?
- Et ne t’en fais pas, continua-t-il, l’autre sale type ne pourras plus t’en faire, je me suis occupé de lui. Tu ne te rappelles pas ?
Ses paroles commencèrent à faire leur chemin dans le cerveau de son interlocutrice.
- Allons, tu ne risques plus rien maintenant. Je ne laisserai plus personne te faire de mal, je te le promets.
Ses yeux croisèrent celle de la gamine. Wendell crut percevoir un léger soubresaut dans ses pupilles. L’instant d’après elle lui sauta au cou, pleurant à chaudes larmes.
- Allons c’est fini, répéta-t-il en lui donnant de petites tapes amicales dans le dos, c’est fini…

Chapitre 4 – Les préparatifs

Trouver des vêtements à la taille de la gamine, n’avait pas été chose facile. La petite localité comportée bien une cinquantaine de maison, mais la quasi-totalité d’entre elles avaient été pillées. Wendell éprouva quelques scrupules à farfouillait ainsi chez les gens. Leurs propriétaires les avaient certes abandonnées, mais ce qu’elles contenaient leur appartenait toujours. Cela le faisait se sentir dans la peau d’un vulgaire voleur, et il détestait ça. Mais avait-il réellement le choix ? Avec le froid qui régnait dehors et l’hiver qui pointait le bout de son nez, l’adolescente ne pouvait pas restée indéfiniment habillée d’un simple blouson cradingue…
Il trouva finalement son bonheur dans une ferme située à l’entrée du village. La maison devait appartenir à un couple de personne âgées au vu des meubles anciens et de la tapisserie jaunie. Au début, il crut qu’il perdait son temps à explorer l’étage, mais il avait bien fait de pousser plus loin ses investigations. L’une des mansardes devait servir de chambre à une adolescente. Peut-être la petite fille des vieux ? Des posters de chanteuse country étaient placardés sur les murs et une impressionnante coiffeuse occupée tout un coin de la pièce. Dans une armoire élégamment décorée de paillette rose et bleu, il avait découvert le jackpot.
Wendell avait choisi les vêtements qu’il lui avait parut les plus chaud et les plus confortables, prenant aussi une paire de bottes à talons plats. Elle serait certainement un peu grande pour la gamine, mais il n’aurait qu’à les rembourrées avec du papier journal ou des morceaux de coton... Satisfait, il fourra toutes ses trouvailles dans un sac de voyage qu’il avait trouvé lors de ces explorations précédentes.
A son retour dans le bureau du Shérif l’adolescente était toujours là, grelottant sous la misérable protection du blouson. Le fond de l’air était plutôt frais ce matin et les parties nues de ses jambes étaient parcourut par la chair de poule.
- Désolé d’avoir été aussi long, fit-il en retournant le contenu du sac sur le bureau, j’ai eu un mal fou à trouver…
Sur le coup, elle ne répondit rien. Puis ses lèvres bougèrent finalement.
- J’ai… J’ai cru que vous m’aviez abandonnée…
La voix était si faible que Wendell crut l’avoir rêvé. Il essaya de lui répondre le plus posément possible.
- Je ne ferais jamais une chose pareille, sois tranquille.
Le jeune homme l’observa discrètement. Elle avait un corps d’enfant et des yeux de vieillard. La pauvre avait probablement du supporter beaucoup de choses horribles depuis le début de tout ce bordel… Elle leva sur lui un visage tordu par l’émotion.
- Vous… Vous ne me ferez pas de mal… promis ?
- Promis, affirma-t-il de sa voix la plus douce. Et je ne laisserai plus personne t’en faire, compte sur moi.
Une larme solitaire roula sur sa joue. Wendell l’essuya d’un revers de la main.
- Au fait je ne connais toujours pas ton nom. Comment est-ce que tu t’appelles ?
L’adolescente sembla fouiller les tréfonds de sa mémoire, elle ouvrit la bouche avant de se raviser. Le jeune homme décida de l’encourager un peu.
- Moi c’est Wendell Richmond.
Il réfléchit un instant avant d’ajouter avec un sourire :
- Je suis un pur produit de ce bon vieux Kansas.
- Lorna. Murmura-t-elle enfin. Lorna Hatchett.
- Lorna ? C’est un bien joli nom.
Peu après cette courte conversation, l’adolescente était retombée dans son mutisme, et Wendell avait même du l’aider à finir de s’habiller. Un peu déçu par sa réaction, il lui avait néanmoins exposé son plan. L’idée était simple : il voulait rejoindre sa famille qui vivait du côté de Jericho. Le problème était que son objectif se situé à quelques 160 Km de là…
- Je sais que ce n’est pas vraiment la porte à côté, mais on y sera bien accueilli. Mon cousin Stanley est un type génial ! En plus je suis sûr que tu va bien t’entendre avec ma cousine Bonnie, elle a à peu prêt ton âge, tu sais ?
L’idée de parcourir tout ce chemin à pied était inconcevable, surtout avec les températures en baisse de ces derniers jours. De plus les routes n’étaient pas sûres. Après un petit déjeuner sommaire lors duquel son invitée n’avait avalée que deux bouchées, il s’était donc mis en quête d’un quelconque moyen de transport. L’adolescente le suivait de maison en maison prenant bien garde de ne pas se faire distancer. Elle semblait perdue dans ses pensées. De temps à autre, Wendell lui parlait, histoire de ne pas la laisser s’enfoncer davantage dans son silence. Lorna hochait parfois timidement la tête pour lui répondre, et le jeune homme considéra cela comme encourageant.
- Tu pourrais t’arrêter de parler cinq minutes, lâcha-t-il même à un moment, on entend que toi ici…
Il s’arrêta finalement prêt d’une vieille Chevrolet bleue nuit. La voiture un peu cabossée n’était pas de toute première jeunesse, mais présentait un avantage certain : les clefs étaient encore sur le contact.
- Bingo !
S’asseyant derrière le volant, il essaya de la faire démarrer. La Chevrolet toussa un instant puis le moteur se mit en marche. Une fumée blanche monta du pot d’échappement pour partir en volute vers un ciel chargé de lourds nuages gris. Les yeux de Wendell se posèrent alors sur la jauge de carburant. Un sentiment d’injustice s’empara de lui. Le réservoir était presque à sec.
- Bon sang, c’était trop beau…
Il coupa rageusement le moteur. Lorna, plantée à côté de la voiture le regarda avec ses grands yeux tristes. Il lui fit un clin d’œil, espérant la rassurer par ce simple geste.
- T’en fais pas, il faut juste trouver un peu d’essence.
C’était quand même plus facile à dire qu’à faire, car depuis quelques semaines le carburant était devenu aussi précieux que de l’or. Il allait être difficile d’en trouver, surtout dans une ville aussi petite que Bigsbee. Wendell allait certainement devoir siphonner les réservoirs de toutes les voitures… à moins que… Mais oui ! Quel imbécile ! Comment ne s’en était-il pas rappelé plus tôt ?
En venant dans se trou paumé, il avait repéré une petite station essence sur le bord de la route. Elle se trouvait environ à 1 kilomètre au nord. Il y avait certainement assez d’essence dans la voiture pour aller jusque là. En admettant que les pompes soient encore en état de fonctionner, cela valait le coup d’essayer…
Mue par une énergie nouvelle, Wendell se dirigea d’un bon pas vers le bureau du shérif. Il en ressortit trente secondes plus tard avec son sac à dos. D’un geste maladroit il le chargea à l’arrière de la Chevrolet. A cause de son bras en moins, il du faire un deuxième puis un troisième voyage pour récupérer à l’intérieur du bâtiment les deux cartons de provisions qu’il avait réuni en fouinant dans le petit bled.
Lorna le regarda faire ces allez retour frénétique, l’air complètement hagard. Elle devait certainement se demandée quelle mouche l’avait piquée. Lorsqu’il eut fini de charger le tout sur la banquette arrière du véhicule, il se tourna vers elle les yeux brillant d’excitation :
- Je vous emmène en ballade, mademoiselle ?

C'est tout pour le moment. Très peu d'action pour l'instant, je me suis simplement intéréssé à la psychologie des personnages principaux. La suite sera plus mouvementée, promis ^^!

Dernière modification par Fallout (19-04-2007 16:07:49)

Pour les éventuels lecteurs intéréssés, voilà la suite !

Chapitre 5 : La station service.

La Chevrolet s’arrêta en soulevant un nuage de poussière. Wendell coupa le moteur presque immédiatement. L’aiguille de la jauge d’essence n’avait pratiquement pas bougée depuis leur départ de Bigsbee, un véritable petit miracle. Le jeune homme ouvrit la portière de la voiture.
- Ne bouge pas, déclara-t-il à l’attention de l’adolescente assise sur le siège passager, je n’en ai pas pour longtemps.
Celle-ci répondit d’un léger hochement de tête. Wendell sortit du véhicule et s’approcha lentement des bâtiments, les sens aux aguets.
La station service n'avait rien d'inhabituelle. Elle était composée de deux pompes à essence à la peinture écaillée, de toilettes publiques qu'aucune femme digne de ce nom n’aurait osée utiliser, et d'un petit atelier envahis par les mauvaises herbes.
La première pompe était vide de chez vide. La seconde en revanche était à moitié pleine. Il en restait largement pour faire le plein de la voiture. Une véritable aubaine !
- Oui !
Le jeune homme eut un geste de triomphe, puis dévissa le bouchon du réservoir de la Chevrolet. Il commença ensuite le transfert du précieux liquide. Alors que celui-ci s’opérait, il remarqua du bruit dans son dos.
- Putain mais qu’est-ce qu’il fout celui là ?
La voix n’avait rien d’amicale. Wendell se retourna pour se retrouver face à trois hommes. Le trio lourdement armé qui sortait de l’atelier, était affublé d’uniformes et autres insignes militaires. A cause de son handicap, le jeune homme n’avait jamais fait son service, mais il ne fallait pas s’appelait Einstein pour deviner que ces types ne faisaient pas partis de l’armée de l’oncle Sam. Il s’agissait sans doute de mercenaires. Quelques détails confirmés cette théorie, comme l’anneau que portait l’un des gars à l’oreille gauche, ou l’âge plus qu’avancé de celui qui semblait être leur chef…
Alors qu’ils avançaient vers lui, menaçant, le jeune homme remarqua seulement le 4x4 noir qui était en partie caché par le mur des toilettes. Il s’en voulut de ne pas l’avoir vu plus tôt. Quel manque de prudence…
Malgré sa cinquantaine bien tassée, un certain charisme se dégageait du plus haut gradé. Il avait une vilaine cicatrice au coin des lèvres qui lui donnait l’impression de sourire en permanence, un nez devant lequel le plus grand des chirurgiens esthétiques eut baissé les bras, et une corpulence digne des meilleurs catcheurs. Le type à la boucle d’oreille était un grand black arborant des lunettes de soleil dernier cri et une arrogance en symbiose parfaite avec sa dégaine de jeune premier. Le troisième enfin, un rouquin au visage clairsemé de tâches de rousseur, portait de petites lunettes rondes qui lui retombaient en permanence sur le nez. Il mâchait nerveusement un chewing-gum.
- Je peux savoir ce que vous foutez ici ? Demanda le vieux à la balafre.
Avant qu’il ne puisse réponde, le black enchaîna :
- Il est en train de nous piquer de l’essence Sergent. V’la ce qu’il fait !
- J’allais la payer, fit Wendell sur la défensive, y’a pas de quoi s’énerver…
Le noir se prit la tête entre les mains et eut un rire sarcastique :
- Putain, faut vraiment être le dernier des cons pour croire que l’argent à encore une quelconque valeur dans ce monde de dingues !
Le sergent fit signe au black de se taire. Lorsqu’il se tourna de nouveau vers Wendell son expression s’était durcie.
- Cette essence est la propriété du gouvernement des Etats-Unis, nous ne pouvons vous laissez la prendre Monsieur.
- Parce que vous comptez me faire croire que vous bossez pour le gouvernement ? C’te bonne blague…
Le sergent s’empara du fusil d’assaut qui jusque là était resté en bandoulière sur son épaule. Ses yeux furibonds ressemblaient aux canons jumelés d’un fusil de chasse.
- Nous n’avons pas à nous justifier devant un simple péquenot. En revanche nous avons l’ordre de tirer à vue sur les pillards. Me suis-je bien fait comprendre ?
- Oh mais c’est très clair, vous gardez tout pour vous et tant pis pour les autres, c’est ça ?
Tout en parlant, Wendell avait retiré la lance de la pompe pour la replacer dans sa position initiale, se faisant il fit tomber quelques gouttes d’essence sur le sol. Alors qu’il refermait le bouchon de la Chevrolet, il entendit un petit cliquetis métallique.
- Ce connard se fout de notre gueule sergent, trouons-lui la peau !
Le noir avait déverrouillé le cran de sûreté de son flingue, un impressionnant M16A2 modèle commando muni, d’une lunette de visée laser et d’un lance grenades M20. Wendell glissa discrètement la main jusqu’à la crosse de son revolver. Alors que ses doigts l’effleuraient, il se souvint d’un petit détail fâcheux. Avec le sauvetage de Lorna et tout ça, il n’avait pas pensé à recharger le six coups. Il ne lui restait donc que deux balles dans le barillet. Deux misérables balles contre trois hommes armés d’engin de guerre, la balance était plus que déséquilibrée…
- Je serais vous, je ne toucherai pas à cette relique. Ou sinon je me verrais dans l’obligation de vous truffer de plomb…
C’était plus un ordre qu’un simple conseil. Wendell fut contraint d’obtempérer. Il retira lentement sa main du holster.
- Pourquoi attendre sergent, butons-le tout de suite !
Le rouquin qui jusque là était resté en retrait de la conversation, cracha son chewing-gum dans les mauvaises herbes.
- Bordel de merde Woodburn, abaisse ton joujou !
- On ne t’a pas sonné le binoclard, alors boucle-là !
L’intéressé ne se laissa pas démonter pour autant et reprit d’une voix plus forte :
- Nous sommes ici pour protéger la station service des voleurs éventuels, pas pour massacrer tout ce qui bouge !
Le binoclard chercha un appui auprès de son supérieur :
- N’est-ce pas sergent ?
Une curieuse lueur habitait toujours le regard du gradé qui fit mine de réfléchir. Wendell profita de ce laps de temps pour passer mentalement en revue les possibilités de fuite. Les trois mercenaires étaient trop proches de lui pour espérer leur tourner le dos et s’engouffrer dans la voiture. Ils n’hésiteraient certainement pas à le tirer comme un lapin, considérant son geste comme celui d’un voleur. Sans compter qu’il pouvait aussi blessé Lorna dans la fusillade. Lorna ! Du coin de l’œil le jeune homme regarda à l’intérieur de la Chevrolet. Il n’y vit personne. L’adolescente avait du se cacher en bas de son siège dès les premiers échos de la conversation. Un bon réflexe qu’elle devait certainement mettre sur le compte de la monstrueuse peur panique qui la hantait depuis qu’il la connaissait…
- Il a piqué du carburant. Pour moi ce type n’est qu’un vulgaire pillard.
- Amen sergent, approuva Woodburn.
Wendell déglutit bruyamment, merde cela ne sentait pas bon. Les deux hommes le mirent en joue, mais alors que le jeune homme croyait sa dernière heure arrivée, l’inattendu se produisit. Le rouquin dirigea son fusil d’assaut contre ses propres compagnons d’armes. Un petit point rouge apparut sur le front de son supérieur.
- Cette fois y’en a marre de vos conneries, s’emporta-t-il, notre mission est de remettre ce pays sur les bons rails, pas de foutre un peu plus la merde !
Le sergent le toisa de ses yeux furibonds.
- Baisse ce putain de flingue Dershot, avant que je ne t’abatte comme un chien.
Woodburn avait toujours son arme pointée sur Wendell, mais son attention était focalisée sur le dénommé Dershot. Le jeune homme mis cela à profit pour dégainer son revolver. Lorsque le black s’aperçut de sa boulette il était déjà trop tard. Le canon du colt était orienté pile entre ses deux yeux.
- Merde.
Cette fois ils étaient deux contre deux, se tenant mutuellement en respect. L’équilibre était rétabli. Aucun des deux partis ne semblait prêt à en démordre. La tension était à son comble. À la moindre échauffourée, c’était le carnage assuré…
- Jetez vos armes, leur ordonna le rouquin.
- Va te faire foutre ! Grogna le black.
Wendell arma le chien du revolver.
- On t’as dit de jeter ton arme, t’es sourd ?
Les lèvres du sergent s’étirèrent en un sourire dément, sinistrement accentué par sa balafre. Son expression avait vraiment de quoi foutre la trouille. Il jeta son arme sur le sol et invita son subordonné à en faire autant.
- Mais ? Balbutia ce dernier.
- Fais ce que je te dis !
Le black ne se le fit pas redire deux fois et se débarrassa de son M16 d’un geste rageur. Dershot leur ordonna ensuite de reculer ce qu’ils firent. Epongeant son front couvert de sueur il s’approcha de Wendell sans quitter les deux autres des yeux. D’une main, il fouilla les poches de son gilet de combat et en sortit un Beretta qu’il tendit au jeune homme.
- Prends ça, se sera plus efficace que ton colt.
Wendell s’empara de l’arme en le remerciant d’un geste de la tête.
- Ok, maintenant remonte dans ta bagnole et tires-toi d’ici.
Le jeune homme voulut protester mais il ne lui en laissa pas l’occasion.
- Quelqu’un doit rester pour les maintenir en joues. T’en fais pas pour moi, je maîtrise la situation. Toi dégage de là en vitesse.
Il obéit à contrecoeur. S’asseyant au volant de la voiture il remarqua avec soulagement que Lorna était bien cachée en bas du siège passager. Il mit alors le moteur en route, satisfait de voir que la jauge d’essence était maintenant au trois quart.
- Une dernière chose, lança Dershot. Ravenwood a mis des barrages un peu partout sur l’autoroute, alors évite de passer par là.
- Sale traite ! Cracha Woodburn.
- Compris. Fit Wendell. Euh… je n’ai jamais été très doué pour les adieux.
- Moi non plus, un simple merci suffira.
- Merci pour tout. Et bonne chance.
- A toi aussi.
Sur ces mots, il démarra. Alors que la Chevrolet s’éloignait, Dershot eut le mauvais réflexe de la suivre des yeux. Deux secondes plus tard, il avait un poignard planté entre les omoplates. Le sergent retira sa lame d’un geste précis.
- Au 4x4, vite !
Dans le rétroviseur de la voiture, Wendell vit le corps du mercenaire tombé face contre terre et ses assassins se précipiter vers leurs voitures. Il comprit presque qu’immédiatement que les ennuis étaient loin d’être finis…
- Et merde, un problème après l’autre !

Le prochain chapitre sauce Mad max sera pour bientôt...

Dernière modification par Fallout (20-04-2007 19:51:50)

Je sais que j'ai un rythme d'écriture rapide, mais si il y a encore quelqu'un d'autre que moi sur ce topic, n'hésitez pas à vous manifester, histoire de voir si mon histoire vaut la peine d'être continuer ^^!


Chapitre 7 : le duel.

Wendell rampait sur le sol, la tête dans du coton. Il se redressa difficilement sur son coude, passant mentalement en revue les images de l’accident. Le jeune homme se revoyait encore très nettement flotter dans les airs lorsque le choc avait arraché sa portière, le propulsant hors du véhicule. La vache, il avait de la chance d’être encore en vie…
Autour de lui le monde tanguait sérieusement. Il secoua la tête pour reprendre ses esprits. Lorsque sa vision se fit plus nette, il pu enfin distinguer la voiture. Une désagréable odeur de caoutchouc brûlait flottait dans l’air. Cela n’augurait rien de bon.
La Chevrolet avait atterrit sur le toit quelques mètres plus loin. Sa belle carrosserie bleue nuit totalement foutue faisait peine à voir. Lorna était toujours assise sur le siège passager. Sa ceinture de sécurité la maintenait en suspension dans le vide, la tête à l’envers et les bras ballants. Wendell ne distinguait pas son visage, cachée sous la masse de ses longs cheveux bruns. Une peur panique l’envahie subitement. Etait-elle morte ?
- Lorna !
Personne ne répondit à son appel. Il fit un effort considérable pour se redresser sur ses jambes. Sa tête lui tournait encore un peu mais il parvint néanmoins à se maintenir debout.
- Lorna ! Répéta-t-il de plus en plus inquiet.
Un bruit dans son dos. Celui d’une portière qui s’ouvre.
Le 4x4 de Ravenwood s’était encastré dans un arbre à flanc de colline. A première vue, le véhicule était dans un état aussi lamentable que la Chevrolet. Son conducteur en revanche semblait en meilleure forme. Du moins en apparence. Ce n’était qu’une vague silhouette en contre-jour qui se rapprochée de Wendell en traînant la jambe.
Le mercenaire gardait la tête en arrière, comme s’il avait voulut arrêter un saignement de nez. Lorsqu’il la baissa enfin, Wendell fut saisie d’une vision d’horreur. Le visage du sergent était atrocement mutilé. Il fallait maintenant ajouter à sa vilaine cicatrice l’infamie d’un œil crevé. Un gros éclat de verre s’était fiché dans son globe oculaire droit. Trois sortes de liquide coulaient de la plaie béante pour s’étaler sur sa joue : des larmes, du sang et une bile blanchâtre à l’aspect visqueuse.
Il s’arrêta à une dizaine de mètres du jeune homme, qui, toujours en équilibre précaire sur ses jambes, était fasciné par cette vision morbide.
- Fils de pute, déclara enfin le mercenaire d’une voix rauque, je vais te crever !
D’un geste peu assuré, le sergent ôta le bouton-pression du holster fixé à son gilet de combat. Au lieu de dégainer le Beretta qui s’y trouvait, il se contenta simplement de le sortir légèrement de son étui.
Wendell vérifia par acquis de conscience que son revolver était toujours sur sa hanche. Fort heureusement, le colt était encore en place. Son futur adversaire le toisa de son seul œil valide, l’invitant d’un geste théâtrale de la main :
- Vas-y, dégaine…
Incroyable, ce type souhaitait un duel ! Le jeune homme trouvait la situation à la fois grotesque et surréaliste. Il se sentait dans la peau du héros d’un de ces westerns ringards qu’il dévorait étant gamin. On était au 21ème siècle bordel, ce genre de chose ne se faisait plus !
Malgré tout, il fit lentement glisser sa main vers son revolver, effleurant du bout des doigts la crosse nacrée. Le jeune homme constata que sa main tremblait. Merde, ce n’était pas le moment de paniquer ! Le sergent lui, s’impatientait :
- Qu’est-ce que t’attends petit con ? L’apocalypse ? C’est un peu tard…
Autour des deux combattants le temps semblait s’être arrêter. Le vent rythmait la scène au grès de la poussière qu’il déplaçait. Hormis les souffles courts des deux adversaires, il n’y avait plus un bruit.
Wendell prit une profonde respiration, puis il se jeta à l’eau. Il empoigna le colt de sa main moite. Le sergent en fit de même, dégainant son Beretta avec toutefois un peu plus d’aisance. Ils se braquèrent pratiquement en même temps. Deux détonations déchirèrent le silence, chacune provenant d’une arme différente.
Le temps avait repris sa course. Alerté par les coups de feux, un énorme corbeau s’envola de la cime de l’arbre sur lequel il était perché. Les deux hommes étaient restés en position de tir mais ne bougeaient plus. Une légère vapeur s’échappait des canons de leurs armes.
Wendell pensa d’abord qu’il avait été touché. Son cœur battait si fort qu’il crut un instant qu’il allait jaillir de sa poitrine. Une grimace de douleur apparut alors sur le visage mutilé du mercenaire, qui s’écroula brutalement sur les genoux. Un petit geyser rouge était apparut au niveau de son plexus.
- Petit con ! Murmura-t-il en recrachant un mince filet de sang. Puis il s’écroula face contre terre, mort pour de bon.
Le jeune homme poussa un soupir de soulagement. Finalement, cela avait été bien plus facile qu’il ne l’eut imaginé. Il rengaina son colt, puis s’approcha en titubant du cadavre qui lui faisait face. Il n’en était qu’a mis chemin lorsqu’il fut pris de vertige.
- Mais que…
Ses membres engourdit ne lui répondaient plus. Avait-t-il finalement reçu une balle ? Non, c’était impossible ! Il n’avait aucune blessure visible. Pourtant…
Wendell s’affala brusquement dans la poussière. Le jeune homme essaya de se relever mais n’en avait pas la force. Se tournant vers l’épave de la Corvette, il lança dans un souffle :
- Désolé Lorna…
Le monde devint noir et silencieux. Il sombra dans l’inconscience.

Je vous laisse digérer tout ça avant de poster la suite ^^!

Dernière modification par Fallout (21-04-2007 20:56:50)

La suite de ma fic...


Chapitre 9 : Réminiscence.

La photographie n’était plus de première jeunesse. Les couleurs étaient un peu passées, les coins légèrement racornis. Elle représentait Wendell en compagnie d’une jolie blonde. Tout deux souriaient bêtement pour le photographe, bras dessus, bras dessous.
Le jeune homme se remémora sans peine le jour ou elle avait été prise. C’était à l’occasion de la fête annuelle de son village natale, trois ans plus tôt. A l’époque, il venait tout juste de rencontrer Megan. Un événement qui avait bouleversé son existence. Megan… Il ignorait encore pourquoi une si charmante demoiselle s’était intéressée à sa misérable personne. C’était la seule fille qu’il n’eut jamais aimée. La seule qui ai posé les yeux sur lui sans grimacer de dégoût à la vue de son infirmité. La seule à avoir éveillée en lui un sentiment approximatif de bonheur. Mais elle était morte à présent. Bon sang, il n’avait même pas eu l’occasion de lui dire au revoir. Ni même de lui faire savoir à quel point il l’aimait. La vie était vraiment trop injuste…
Malgré toute sa bonne volonté, il ne pu s’empêcher de verser une larme. Alors qu’il s’essuyait les yeux, une petite voix résonna dans son dos.
- Qui est ce ?
Wendell se tourna vers Lorna. L’adolescente l’avait observée en silence pendant un bon moment, avant d’ouvrir finalement la bouche. Malgré une bonne nuit de sommeil, ses traits étaient encore marqués par la fatigue.
- Ma petite amie Megan, déclara le jeune homme en rangeant la photo dans une poche de son treillis.
- Elle est vraiment jolie.
- Oui, elle l’était.
Lorna fronça les sourcils. Comprenant qu’elle se demandait pourquoi il parlait d’elle au passé, il poursuivit :
- La veille du jour ou la bombe a explosée,  elle est partie rendre visite à sa cousine de Denver.
Il renifla bruyamment.
- Je devais aller avec elle, mais j’ai été retenu à la ferme…
L’adolescente ne su pas comment réagir face à cette nouvelle dramatique. Elle tenta néanmoins de le réconforter :
- Elle n’est peut-être pas morte, il faut garder espoir.
- J’en doute. La ville a été entièrement détruite…
Lorna marqua une courte pose avant de reprendre :
- Qui sait, elle était peut-être à l’abri lorsque la bombe a explosée ?
Un doute fit tout à coup son apparition à la surface de son esprit. Il avait accepté tant bien que mal l’idée que Megan avait sans doute péri pendant l’explosion de la bombe nucléaire, mais s’il s’était trompé ? Si elle n’était pas morte sur le coup, mais s’était au contraire éteinte à petit feu, à la suite de ses blessures ou bien à cause des retombées radioactives ? Le simple fait de penser qu’elle avait pu agonisée dans d’atroces souffrances était abominable. Il pria pour que ce ne fût pas le cas.
- Assez parlé de moi, fit-il pour changer de sujet, je te remercie de t’être si bien occupé de ma grande carcasse lorsque j’étais dans les vapes.
Les joues de l’adolescente s’empourprèrent.
- Ce… Ce n’est rien comparé à… tout ce que… vous avez fait pour moi…
Il coupa court à ses balbutiements.
- Content de voir que tu vas un mieux.
Lorna lui sourit timidement.
- C’est grâce à vous. A ce que vous m’avez dit lors de la poursuite. Que je devais me battre et tout ça. Vous aviez raison. Je ne serais plus un boulet maintenant. Du moins j’essaierais !
- Je n’ai jamais dit que tu en étais un…
Wendell l’observa discrètement. Quel âge pouvait-elle avoir ? 14 ? 15 ans ? Elle possédait pourtant un physique proche de celui d’une adulte et un raisonnement plutôt mature pour la gamine qu’elle était encore. La fin du monde l’avait-elle fait mûrir plus vite que la normale ou avait-elle toujours été en avance sur les autres filles de son âge ?
Lorna remarqua son petit manège et prit une moue dubitative :
- Pourquoi me dévisagez-vous ainsi ?
Le jeune homme vissa sa vieille casquette des JayHawks sur son crâne avec un sourire aux lèvres. En son fort intérieur, il trouva que c’était une très bonne chose d’être tombée sur elle. Leur rencontre représentait une petite bouée de chance dans l’océan de merde qu’était devenue leur vie depuis les bombes.
- Pour rien. Je me disais simplement que j’ai eu de la chance de te rencontrer.
Les joues de l’adolescente s’enflammèrent de nouveau.
- C’est plutôt moi qui ai eu de la chance. Si vous n’aviez pas était là l’autre soir…
- Ne pense plus à tout ça, c’est du passé.
Elle hocha affirmativement la tête.
- Je tenais néanmoins à vous remercier.
- Y’a pas de quoi, j’ai fait ce que j’avais à faire, c’est tout. Et une dernière chose, continua-t-il en cherchant son regard, arrête de me vouvoyer. J’ai l’impression d’être un petit vieux…

Je rappelle au passage que les commentaires sont toujours les bienvenus, même si c'est pour me dire que ma fic est nulle, n'hésitez pas, que je sache au moins que je ne poste pas dans le vide ^^!

Super les derniers chapitres! continue et merci pour ta fiction

Merci pour les commentaires. ça m'a fait plaisir ^^!

Chapitre 10 : No man’s land.

L’aube fit rapidement son apparition.
D’un commun accord, Lorna et Wendell décidèrent de s’éloigner des épaves des voitures sans plus tarder. Ils chargèrent leurs sacs à dos respectifs de provisions. Le jeune homme trouva même une carte du Kansas dans la boîte à gants du 4x4. Cependant, il lui était difficile de déterminer leur position avec précision. Le ravin y était bien indiqué, mais s’étendait sur au moins deux kilomètres. Pour couronner le tout, il avait emprunté un chemin de terre au hasard pour semer ces poursuivants qui bien sur, ne figurait pas sur le document.
Ils purent malgré tout s’orienter. L’astre solaire qui illuminait l’horizon d’une faible clarté, leur donna l’est. A partir de cette information, ils complétèrent facilement le reste de la rose des vents.
D’après les estimations du jeune homme, ils se trouvaient encore à 130 kilomètres de Jericho. Peut-être même plus. La ballade qui s’annonçait  n’allait pas être de tout repos. Surtout dans le no man’s land qu’était devenu le pays…
- Tu es prête ? Fit le garçon en rajustant son sac à dos.
Lorna fit un bref « oui » de la tête.
Son compagnon bloqua un instant sur l’impressionnant canon du fusil d’assaut qu’elle portait en bandoulière. L’adolescente avait récupéré ce M16 commando sur le siège avant du 4x4. Comme Wendell ne pouvait pas se servir de cette arme avec son bras en moins, elle se l’était appropriée presque machinalement, voyant en ce fusil un bon moyen de décourager ceux qui voudraient lui faire du mal à l’avenir.
Au début, le jeune homme s’y était vaguement opposé, avant de finalement renoncer. Si le fait de trimballer un M16 pouvait la rassurer, il n’avait aucune raison de la privée de ce réconfort. Mais plus il y repensait, et plus il se disait que c’était totalement dingue de voir une gamine aussi frêle et douce que Lorna avec cette arme de guerre sur l’épaule. Quoique, réflexion faite, ce n’était pas plus bizarre que tout ce qu’il avait pu voir depuis ces six dernières semaines…
- J’ai encore un truc à faire et on y va.
Wendell s’approcha du corps du mercenaire qu’il avait abattu la veille. Il chassa d’un coup de pied rageur les corbeaux qui s’étaient agglutinés sur le cadavre. Les volatiles, brutalement interrompus dans leur repas, s’envolèrent en croassant furieusement.
Il tenta ensuite de prendre le Beretta que le sergent tenait fermement entre ses doigts crispés, luttant un peu pour le dégager. Les phalanges cédèrent enfin dans un craquement sinistre. Le jeune homme passa l’arme à sa ceinture, une grimace de dégoût sur les lèvres.
- Nous devrions peut-être l’enterrer ? Proposa Lorna.
- Ce serait lui faire une faveur, pesta t’il sur un ton un peu dur.
- Mais…
- Je vais pas me crever le cul pour ce sale type ! Tu crois qu’il aurait pris cette peine pour nous ?
Il s’en voulut de s’emporter ainsi contre la naïveté de l’adolescente. Après tout, cela n’était pas sa faute. Elle n’avait pas entendue la conversation radio qu’il avait surpris au cours de la nuit, et ne pouvait donc pas savoir à quel point les hommes de Ravenwood pouvaient se montrer abjects…
- On n’a plus rien à faire ici, partons.
Joignant le geste à la parole, il commença à gravir la pente abrupte qui s’offrait à lui. Lorna se signa en observant le cadavre, puis après un court moment de silence, elle s’élança à sa suite.
L’ascension, bien que courte leur demanda un effort considérable, tant et si bien que les deux jeunes gens furent à bout de souffle une fois au sommet.
La petite grimpette valait malgré tout le détour, car le panorama qui s’offrit à leurs yeux ébahis était magnifique. Une vision enchanteresse du Kansas dans toute sa splendeur.
- C’est beau, murmura Lorna.
Wendell confirma d’un hochement de tête.
A perte de vue s’étendaient des bois et des champs cultivés. De temps à autre, une ferme se dressait solitaire, vestige d’un monde paisible qui ne serait probablement plus jamais le leur. Au loin, une chaîne de montagnes dominait ce paysage rural depuis certainement des milliers d’années, en un temps ou les hommes n’avaient pas encore appris à fabriquer des engins de destruction à grande échelle…
- On va suivre cette piste, fit Wendell en pointant du doigt un sentier à peine visible entre les mauvaises herbes. D’après la carte, elle conduit à la nationale 37.
La nationale 37 rejoignait l’autoroute au bout d’une vingtaine de kilomètres. C’était le chemin le plus court et le plus direct pour se rendre à Jericho, mais ce n’était peut-être pas une si bonne idée que cela de l’emprunter. Le gars qui leur avait sauvé les miches à la station essence, lui avait formellement conseillé de l’éviter…
Le jeune homme tenta de trouver un chemin plus sûr sur la carte, mais il n’en vit pas d’autres.
- Qui a-t-il ? S’enquit l’adolescente qui avait certainement remarquée l’inquiétude que trahissait son visage.
Wendell n’essaya même pas de lui cacher ses craintes. Mieux valait qu’elle sache la vérité, après tout sa vie aussi était en jeu.
- Je me demande si c’est vraiment prudent de passer par l’autoroute. Dershot, m’a dit que ses copains avaient plusieurs barrages le long de la voie rapide.
Lorna ne répondit rien, se contentant de le regarder en silence. Le jeune homme se replongea dans l’étude de la carte puis haussa les épaules.
- On pourrait couper à travers champs, mais cela risque de nous prendre beaucoup plus de temps.
L’adolescente rajusta la sangle du fusil sur son épaule.
- Comme vous… Enfin, comme tu veux. J’ai confiance en toi.
Super, maintenant il était obligé de décider pour eux deux…
- Ok. Alors on va longer la route en marchant à travers champs. Si on reste à une vingtaine de mètres, cela minimisera les chances de mauvaises rencontres.
- Je te suis.

La suite sera pour bientôt, avec un chapitre orienté action...

j'adore cette serie
vivement la suite